[Альвар]

зарисовка по мотивам наших клубных игр в Аркхэме)



Просто библиотекарь

В окна библиотеки скрёбся дождь. Шумел по стенам, монотонно шуршал в кронах деревьев, дышал в форточку промозглой сыростью. Джон Валентайн, библиотекарь Аркхэмской публичной библиотеки, покосился на приоткрытую форточку, на табличку «Не курить!», и достал из портсигара сигарету. Всё равно в такую погоду посетителей ждать не приходится, а начальство в его комнатушку не заглядывает. Отдел публицистики изредка интересует разве что полицию, частных сыщиков, да журналистов в погоне за сенсациями. И то, и другое, и третье случается редко. Поэтому время от времени из читального зала к нему присылают посетителей, не имеющих времени либо желания бродить среди полок в поисках нужной им книги, и задача Валентайна – быстро отыскать им очередной томик какого-нибудь Стейнбека или Драйзера. Однако сегодня, в холодный дождливый понедельник… ну, вы поняли. Поэтому Джон спокойно прикурил сигарету и затянулся, глядя на ворох бумаг на своем рабочем столе.
Надо работать.
Еще раз перечитать и проанализировать найденную в пятницу информацию. Поймать мысль, что крутится рядом и дразнит призраком истины, не даваясь в руки. Сложить детали головоломки, решить задачу, найти путь… Путь – так точнее. Путь в Каркозу, где сгинул неосторожный Брэндон. Добраться туда, чтобы вытащить его, если есть шанс, если еще не поздно… так говорил Джон сам себе, боясь признаться в том, что Каркоза влечёт и его. С некоторых пор он не мог отделаться от странного ощущения – ощущения, что он болен безумием. Что Каркоза не исчезла вместе с кафе «Лэйксайд», что она поселилась в его крови, запросто найдя общий язык с черным наркотиком, отравившим его пару месяцев назад. Она проникла в его сны, и, через сны – в его реальность. Порой в лихорадочном предрассветном бреду он вспоминал давнее юношеское увлечение и рифмовал болезненно-неровные строки, будто пытаясь запереть в них видения черных звёзд в закатном небе и призрачного города над озером, соединяющим две искаженные реальности… Стихи выходили отвратительные. Кривые, неумелые, откровенно плохие, но он не мог иначе. Он не сочинял – его просто тошнило рифмованными строчками, словно в этом можно было найти излечение от болезни чужого безумия. А еще его то и дело нагоняло ощущение, что времени у него не так уж и много. Что оно истекает, и скоро… скоро – что? Он понятия не имел, что случится, если его время выкрошится песком из разбитых часов… и не хотел бы удовлетворять своё любопытство на этот счёт. Поэтому… надо работать.
Думать и читать.
Читать и думать.
Пепел с сигареты упал Валентайну на руку, и он рассеяно смахнул его на пол. Итак…
Три варианта, три возможности. Или четыре?.. если книга из библиотеки Армитейджа не врёт. Кстати да, надо вернуть книгу Генри, он же одалживал ее только на выходные…
Валентайн тихо чертыхнулся и, открыв книгу Армитейджа, попытался вчитаться в выцветшие строки. Чертова латынь. Спасибо, конечно, что не древнегреческий… Он вздохнул и принялся торопливо переписывать нужные абзацы. Придется посидеть над ними завтра, на свежую голову. В выходные, разумеется, так и не получилось спокойно посидеть над книгами.
Как и в прошлые выходные, спасибо Генри Армитейджу и его поручению.
И в позапрошлые, спасибо Шерману и его неофициальной команде.
Валентайн выкинул в форточку докуренную сигарету и продолжил переписывать латинские строчки старого перевода. Рука вычерчивала знакомые символы почти машинально, не мешая мыслям лениво скользить по воспоминаниям.
На самом деле Валентайн любил те моменты, когда в дверь смущенно заглядывали некоторые знакомые личности и спрашивали насчет информации, которую обычно не предоставляют в публичной городской библиотеке. Обычно им требовались знания о мифических сущностях, оккультные ритуалы, зловещие заклинания, неименуемое и неописуемое, которое не может существовать в нормальном мире аркхэмского обывателя – тёмная сторона реальности, известная лишь небольшой горстке людей. И ему нравилось принадлежать к этой горстке. Нравилось окунаться в сумеречный мир старого Аркхэма и постигать крупицы тайных знаний, пусть за эти знания и приходилось платить собственным рассудком. «И не только рассудком…» - мельком подумал Валентайн, покосившись на прислоненную к стулу трость. После того, как он попал в руки последователей И'Голонака, и Шерман сотоварищи вытащили его из ритуального подвала, повреждённая арматурой нога всё ещё давала о себе знать, досадно снижая его проворность. Впрочем, могло быть хуже. И бывало. Валентайн вспомнил ритуал изгнания, в уплату за который ему чуть не пришлось отдать собственную жизнь без остатка и усмехнулся углом рта. Просто библиотекарь, да? Умеешь читать – читай заклинание, да? Пока твои более боевые товарищи сходятся в ближнем бою с кошмарными порождениями чужих миров, теряя рассудок и кровь, получая раны, ожоги и безумие. А порой и умирая, чтобы он успел дочитать проклятые строки и запереть чуждую сущность, не давая ей разрушить… пусть не мир, но часть мира. И никто во всём Аркхэме никогда не узнает, что нынче кто-то погиб, чтобы сущность со звёзд не выбралась в город и не начала в нем резвиться, как хорёк в курятнике, разрывая людей на части просто из своего извращенного удовольствия. Или не погиб, а исчез, вычеркнутый из мира так основательно, что нигде не осталось ни единой записи о его существовании… и только какой-нибудь чокнутый наркоман всё ещё помнит, что он вообще существовал…
Валентайн закончил переписывать текст и устало потёр глаза. Еще раз пролистал книгу, убедился, что больше нужной ему информации в ней нет, и, аккуратно завернув книгу в чистый холст, спрятал в свою сумку. После окончания рабочего дня надо будет прогуляться в Университет, к Генри, и вернуть книгу, извинившись, что не успел сделать этого в воскресенье. Да, и попросить пропуск в секцию запретных книг. Если завтра встать пораньше, то до работы можно успеть порыться там в поисках нужных имён. Или, если сегодня там дежурит кто-то знакомый, то задержаться там до полуночи. Или…
В дверь постучали.
- Мне нужен библиотекарь, - сказал высокий дородный мужчина, шагая через порог. – Это вы?
Валентайн поднял на него раздраженный взгляд:
- Чем могу?..
- Мне нужен «Великий Гэтсби», - недовольно сказал мужчина. – Знаете, модная книга, которую написал мистер Твен… или как его?
- Фицжеральд, - сквозь зубы буркнул Валентайн и поднялся, опираясь на трость. - Фрэнсис Скотт Фицджеральд. Третья секция в предыдущем зале.
- Третья?.. – растерянно переспросил мужчина. – Мне сказали, что вы мне найдете… Вы же библиотекарь, так?
- Следуйте за мной.
Хромая среди стеллажей в поисках книги, Валентайн подумал о том, что сегодня понедельник… ноябрь… за окнами моросит холодный дождь… на улицах грязь и слякоть…
И, если в такую погоду кто-то пришел в библиотеку за книгой… пусть даже он путает Марка Твена и Фицжеральда…
Есть в этом что-то неуловимо правильное.
К тому же до конца его рабочего дня еще два часа, и порой для разнообразия неплохо побыть просто библиотекарем.
- Вот ваш «Великий Гэтсби», - сказал Валентайн, протягивая мужчине снятую с полки книгу. – Могу посоветовать ещё Эрнеста Хемингуэя, «Солнце тоже восходит». Не читали?
- А давайте, - сказал мужчина и бережно взял потрепанный томик. – Чем ещё заняться в такую паршивую погоду, верно?
- Разумеется, - невольно усмехнулся Валентайн.
Разумеется.


03.03.25

@темы: Аркхэм-марафон